Она

Один день…

I

Ещё один похожий день сыграл последний акт на память.

Подбитой птицей об плетень мы падаем, когда нас ранят.

И – занавес.

Уходим в тень,

Чтоб поутру, кляня будильник,

Открыть по новой этот день. Но мысль насмешливо наивна.

Пролитый кофе, обжигая, бежит по пальцам неуклюжим,

На циферблат свой, взгляд кидая, мы план на день в уме

утюжим.

И вниз по сумрачным ступеням, для растворения в

пространстве,

Бежим, сопротивляясь лени, сливаясь с сонмом

разномастным.