
порой даже камню хочется верить в настоящую любовь
Я с тобой, всего лишь на расстоянии одного конверта.
Читая эту книгу, я для себя выяснила несколько важных вещей.
Ну, во-первых, что роман в письмах - это однозначно не моё. Для меня, как человека, очень сильно придирчивого к фактам, сложно удовлетворить тем, что может быть предоставлено в письмах. Чтобы всё было максимально правдоподобна, в них должно быть изложен минимум информации, рассказывающей о максимуме событий. Я так не могу. Мне нужны детали, доказательства, явки, пароли, повинности... Короче, вы меня поняли. А тут мало, что эпистолярность в чистом виде, а не как, например, в "Тени автора", где переписка является частью сюжета, но далеко не основной, так ещё и письма какие-то... маленькие. Интересно, кто захочет писать письмо, идущее через океан, или там, в глубь Европы, состоящее из двух предложений? Это же не Вконтакте, и даже не твиттер. Короче, тут от меня минус, хотя я знала, на что иду, однако ещё не осознавала, что такой жанр (или как оно там называется) - однозначно не моё.
Далее, во-вторых, меня явно преследует тема войны. Сначала тема в универе по истории Европы и Америки, потом "Песнь камня" Иэна Бэнкса, теперь вот "Письма"... Не то, чтобы это было плохо, просто, читая последнюю книгу, я осознала, что мы много не знаю о двух великих катаклизмах, поразивших первую половину двадцатого века. Точнее, мы ничего не знаем о людях, благодаря которым эти катаклизмы миновали. И сейчас я говорю не о всяких там генералах, маршалах, командующих или знаменитых героях, я имею в виду обычных рядовых солдат, молодых ребят, которые, возможно, спасли всех нас. Да...получилось весьма высокопарно и напыщенно, однако суть без напыления я передать смогла, ведь в данной книге как раз и говорится и о двух самых обычных людях, пронёсших через Первую мировую войну и межвоенное время такую необычную любовь. Ну и отсюда прямо следует, в-третьих, всё таки я не большой любитель любовных линий в книгах. Точнее, книг, в которых есть ТОЛЬКО любовь и больше НИЧЕГО. В своё время подруга заставила меня (буквально силой) прочитать "Дорогого Джона", "Спеши любить", "Где ты?" (хотя этот исключение, Марка Леви я в целом люблю) и ещё парочку таких же сопливо-ванильных романов. Не спорю, не плохие (первый заработал четыре, второй - пять), но не цепляют настолько, чтобы хотелось любить-обожать-и-никогда-не-обижать. В "Письмах с острова Скай" именно такая любовно-сказочно-ванильно-сопливая (местами просто до безобразия) линия, которая прём по прямой и шаг влево, шаг вправо - расстрел, так что ещё один минус.
Отрицательных перечислений больше нет, так что давайте кратенько раскритикуем рассмотрим сюжет и больше не будем возвращаться к этой книге. По крайней мере, в ближайшее время. Или пока не влюблюсь.
Сия история нам повествует о пятилетней переписке Дэвида Грэма - американского студента из Иллинойса и Элспет Данн - шотландской поэтессы с острова Скай. Что хорошего было в то время? Лично я считаю, что отсутствие блага под названием "Интернет" и возможность писать письма от руки. В такие слова волей неволей вкладываешь душу, посвящаешь каждой букве частичку себя, которую человек так же волей неволей чувствует и вбирает в себя. Они познакомились через выведенные чернилами на бумаге слова и полюбили их. Можно ли влюбиться в письма? Видимо можно. Переписка началась за два года до войны, между Скаем и Урбаной, между мальчишкой из колледжа, которому приглянулись стихи малоизвестной поэтессы, и замужней женщиной из "карманного сада", верящей в призраков прошлого и фей, и закончилась за год до её окончания в немецком лагере военнопленных без надежды. История, хоть и не имеющая никакой литературной ценности, однако красивая и уютная, тёплая и трогательная. Да, язык простой до умопомрачения (в данном случае, оттенок эмоции скорее негативный), история в целом банальная, а конец предсказуемый, но местами было действительно приятно читать строки, которыми двое людей жили столько лет.
Переписка длилась и длилась, счастье казалось бесконечным, а потом наступил 1917 год и всё закончилось. Этого стоило ожидать, чего уж там, и я этого действительно дождалась. А потом наступил 1940 год и всё закончилось хорошо. Что тут скажешь? При все минусах и недостатках романа, на последних строчках я сидела в маршрутке, смотрела в окно и улыбалась как дура. Думаю, выглядела я в этот момент странно.
- Здравствуй, Сью. - Он протянул ко мне руку. - Вот я и с тобой. - Вот ты и со мной, Дэйви. Ты со мной.











