У выхода она остановилась. Похоже, всю дорогу от могилы она обдумывала, что сказать.
- Когда я была совсем маленькой, меня один раз прокатили на самолете. Мама мне об этом часто рассказывала. За штурвалом был её друг, она его очень любила и уважала. И вместо того чтобы реветь от страха, я смеялась. Я ужасно радовалась, говорила мама.
Мне нелегко оказалось скрыть, как потрясли меня её слова. Будто молодость вернулась ко мне. Я молчал.
- А сейчас появляетесь вы и говорите мне это. Скажите, вы что-то знаете об этой истории? Вы... вы и есть тот лётчик?
Сказать ей правду? За этой правдой тут же хлынула бы целая река слов, фраз, запутанных сюжетов. Слишком о многом пришлось бы рассказать, слишком много боли принесло бы это нам обоим.
- Нет, - ответил я...