Отзывы о книге Ճանապարհին (Բնագիր գլանափաթեթ)

Прошлое, будущее – посередине ничего. Это та пустота, которая всегда сопутствует моменту, потому что мы не можем этот момент ухватить. Даже осознавая, что вот он, вот оно, сейчас со мной происходящее, мы упускаем «именно тот самый» момент и уже оказываемся в следующем. Этот роман – о путешествии. О погоне за временем.О попытке схватить, понять мир, рассмотреть каждую деталь, заглянуть в каждое окно, услышать голос каждого встречного человека.И стоит только выйти за дверь тетушкиного дома, как путешествие уже началось... Наверное, человек для того и выходит за дверь, чтобы доказать себе, что еще существует.

Я начинала читать эту книгу ещё год назад, но тогда я начиталась Буковски, и ничего американского мне больше не хотелось. Я бросила. с другой стороны – уже не первый раз читаю книгу, на которую вот-вот выйдет экранизация

Эта книга плавно набирает обороты, как будто вы и в правду отправляетесь в путешествие по Америке, раскручиваясь всё быстрей и быстрей, крутятся колёса, мелькает асфальт, города сменяют пустыни, пустыни сменяют города, звучит джаз, льётся пот, если на пару дней оторваться от книги, то кажется, что сделал остановку в путешествии, а после снова в путь, с запада на восток или обратно, всё быстрей, раздолбанная тачка звенит всё громче, попутчитки сменяются, а ты всё едешь! Чтобы в итоге фанфарами ворваться в Мексику!! И потом вдруг оглохнуть и потеряться, пропасть...

Я люблю сумасшедших, таких, которые бешено хотят жить, бешено хотят говорить, бешено хотят спастись, которые хотят иметь все сразу, которые никогда не зевают и никогда не говорят пошлостей, а всегда горят, горят, горят.

Книга долго ждала своей очереди, как тут я не просто о ней вспомнила, но и решительно настроилась её прочитать. Неожиданно она пришлась весьма вовремя и к месту, потому как хоть я и начала читать её в городе, большую часть я взяла с собой и прочитала во время фестиваля. Первые страницы оставили меня в недоумении - рваное повествование, без глубины, слишком много героев, описания которых похожи, потому как говорят о них катастрофически мало, автор ни на чём не останавливается, повествование стелется, упоминая то это, то другое и ничего толком, похоже на истории, которые кто-то рассказывает о своём путешествии уже раз в двадцатый и его жутко достало всё пересказывать, поэтому он пропускает события, не придаёт ничему значимости, просто старается как можно быстрее ответить на вопрос "Ну что, что там?" В поезде в виду отсутствия других занятий я прочитала половину книги за раз и вот тут-то с этого момента и во все следующие дни на фестивале я начала вникать в эту книгу, чувствовать её, меня практически захлестнула одержимость этим хаосом - я была Дином Мориарти, я врубалась в музыку, в ночь, в подъём к танцполу, который ни разу не дался мне легко и вместе с тем ни разу не дался мне сложно, в деревья, в имбирный чай, самокрутки, людей, к которым мне нужно прикасаться время от времени, в море, в море, в море, всегда в море и я слышала неизменное бесконечное "Да! Да! Да!" Дина где-то в моей голове вместе с его безумным хихиканьем, которое заразило меня и пробивалось наружу со всей той энергией, что постоянно наполняет меня, выплёскивается за край и несёт меня за собой, пока я не падаю обессиленная где-то, где в любом раскладе ПРЕКРАСНО - и это тоже роднит нас с Дином, эта дикая жажда бесконечного движения вперёд, назад, вверх, куда угодно, необходимость оттяга в любом проявлении, необходимость грандиозных откровений на пустом месте, необходимость здесь и сейчас, немедленно, необходимость безумия, хаоса, необходимость жить. Я дочитала её в поезде по дороге домой и сидела, опустошённая, будто только что сама вернулась из Мехико после сумасшествия джунглей и дикости Грегории, после лихорадки. Нетерпеливая жажда бежать улеглась, я готова была вернуться домой.

Что может быть прекраснее сидеть в машине выпуска 60-х годов и ехать по ней по США, лично для меня ничего. Я всегда мечтала и до сих пор надеюсь, что когда-нибудь сумею осуществить такое путешествие. И это книга читалась именно с таким настроем. Которая дает еще большую надежду к осуществлению, понятие того что даже не имея ни гроша в кармане ты сможешь проделать тот путь который задумал. Как собственно и проходили наши герои, живая сегодняшним днем, веселясь и собственно не очень задумываясь о будущем, со своими историями и переживаниями.

Однажды я решила, что совершенно не знаю, что читать. Вот заходишь в книжный магазин и теряешься в изобилии различный американских, английских, русских, немецких и еще всяких разных имен. Ну и, собственно, в таком же разнообразии названий. А что это на самом деле за автор? Интересная ли книга? Про что она вообще и стоит ли ее читать? Аннотации чаще всего пишут невыразительные, общими фразами. И не узнаешь из них толком, на что собираешься потратить целую кучу денег. Так вот. Решила я просветиться. Начала искать во всемирной паутине всевозможные топы книг. Нашла много разного. Составляли их, прямо скажем, кто во что горазд. Несколько раз мне стало даже обидно за "найумнейшую" половину человечества. В общем, после нескольких копипастов я получила в своем "ворде" адаптированный для меня список того, что стоит в жизни прочитать. Правда, это пока только классика. За современной литературой как-то не угонишься, прямо скажем. Слишком уж быстро бегает. Ну, значит, составила я список. А тут и день рождения моего на носу, дай, думаю, назаказываю у друзей книг. Много чего выбрала я из того списка. Одной из книг была "В дороге". Честно говоря, с первого раза прочитать не смогла. И со второго, кстати, тоже. Но это не потому что книжка плохая, а потому что, наверное, настроение у меня было не "керуаковское". Сколько раз убеждаюсь: для разных книг нужны разные настроения. Зато в третий раз я как взяла книгу в руки, так и не отпустила ее до самого "the end". Восхитила, впечатлила, вдохновила! Каждая страница - новая песня. Слова отбивают ритм би-бопа. Из книги на меня веяло прокуренными барами и квартирами, легким перегаром самого Керуака. Доносились истеричные бормотания неугомонного Нила Кесседи. Сумасшедшие выходки, все новые и новые психологические эксперименты Берроуза и Гинсберга захватывали мой разум. "В дороге" - целая биография поколения битников, разбитого поколения, сумасшедших гениев, живущих лишь по велению сердца, готовых отдать последние деньги, вещи незнакомцу или же за бутылку дурманящего зелья. Их ум непрерывно бежал, с легкостью перепрыгивая через преграда непонимания и осуждения и в подарок за свои труды находил все новых друзей, новых приспешников и обожателей.

Книгу невозможно разрезать на цитаты. Она является карманной энциклопедией свободы и в то же время зависимости, дружбы и предательства. Не всегда легкая в прочтении, она все же не разочаровывает. Наоборот, чтобы понять ее, прочитать, получив при этом огромнейшее удовольствие, необходимо пропустить через себя атмосферу Америки 60-х годов, включить неугомонный джаз и...

Прочитала я книгу как раз летом, перед самым отъездом в Крым. Поездка планировалась грандиозная. Начитавшись Керуака, я и мой друг мечтали воплотить прочитанное в жизнь. С огромной поправкой на современность, но что-то подобное у нас получилось. Я думаю, это был мой самый лучший летний отдых. Спасибо, Джек!

Well, show me the way To the next wisky bar Oh, do not ask why Oh, do not ask why For if we do not find The next wisky bar I tell you we must die

- The Doors, "Alabama song"

Читалось оно только в автобусе - иначе никак не удавалось прочесть более одной страницы. Дома, в тепле и уюте, мне были непонятны эти люди - люди дороги. А в поездке все становилось на свои места. Оторвешься на секунду от чтения, посмотришь вокруг - вот он, Сал Парадайз, стоит перед тобой вживую, а Карло Маркс хмурится, заходя в автобус. А песнь дороги становится все громче и чудесней - хочется бросить все и стать частью этой песни.

...и жизнь - дорога, и дорога - жизнь. Неважно, куда, зачем и почему, главное - мы едем. Мы едем по дороге, встречаем людей, мы врубаемся в людей, а потом - уезжаем. ...и на дороге-жизни хочется быть им - хочется быть Дином Мориарти. Хочется быть сумасшедшим; угонять машины; мотаться по всей Америке туда-сюда; быть безумцем - тем, кто безумен жить, безумен говорить, безумен быть спасенным, алчен до всего одновременно, кто никогда не зевнет, никогда не скажет банальность, тем, кто горит, горит, горит... быть Святым Шутом. ...и тоска, тоска после последней страницы.

Было в моей жизни и алкогольно-автостоповое, и безработно-безалаберное... Было по-разному, но я никогда бы не смогла все это описать настолько занудно и безразлично, как будто отчет перед начальством. Никакого погружения в атмосферу, никакой ностальгии, только скукотища да глухое раздражение... Да, и вспоминаются еще чокнутые совершенно друзья моего лично безбашенного периода. Они были живыми, действительно больными на всю голову и это было здорово. А здесь - просто обдолбанные наркоманы. А под наркотиками все сумасшедшие, что ж тут интересного? В общем, совершенно неожиданно - мое категорическое фу.

Признаюсь честно что купил книгу когда она только вышла.Пытался прочесть несчетное количество раз.И наконец сейчас меня пробрало.Пробрало настолько сильно что образы и детали книги витают в моей голове не останавливаясь и трансформируясь в смыслы и ценности которые я давно искал.Они как крупицы золота отсеивались по ходу чтения книги из мыслей автора,лившихся сплошным песчаным потоком двухнедельного наркотического забытья в процессе написания этой работы.Именно это для меня и есть показатель хорошей книги,не сюжет и не качество высказывания а его искренность,своего рода ситуация в которую ты погружен и способен взять что то для себя осознавая что это не подделка, созданная дабы заинтересовать читателя.Эта одна из тех работ которую нужно пытаться прочувствовать лично и если не удается с первых страниц то лучше не мучить себя как делал раньше это я. Немного деталей.Кто еще не знает Керуак писал о себе и о своих друзьях в отдельный промежуток времени.В данном тексте особый упор идет на человека по имени Дин Мориарти (в реальной жизни Нил Кэссиди) которого Керуак любил как друга и которым восхищался.Книга состоит из нескольких частей в которых речь идет в основном о дороге и о людях.Людях не нашедших себе место в обществе того времени и уж как их там называли битниками или еще кем мне лично все равно.Поиск смысла жизни попытка ухода от реальности любыми путями и даже некая агония существа способного признать свою смертность и страдающего по причине отсутствия смыслов жизни.Главные герои интуитивно ищут свои ценности и смыслы,ценности общества их мало интересуют.Пытаются прочувствовать момент и прожить его максимально гармонично с их внутренним состоянием.И эта поразительная искренность,самоотверженность и бесстрашное сжигание свечи жизни с обоих концов мы видим особенно четко на примере Дина Мориарти, энергетической субстанции содержащей в себе некий поиск в независимости от моральной правильности совершаемых поступков.Вы можете осуждать его в чем то,в чем то нет но оставаться равнодушным к нему невозможно. К сожалению поиски смыслов и ценностей этих людей: Керуака (в книге Сал Парадайз) и Нила (в книге Дин Мориарти) закончились в реальной жизни весьма печально.Но их стремление понять жизнь и найти в ней смысл останется в этой книге как весьма четкий отпечаток твердости их намерений. Заранее прошу прощения за безграмотность моего описания и его чрезвычайную витиеватость,просто сложно писать о таких книгах думая долго и хладнокровно.