
Что дает красота, если ты не собираешься использовать ее как ключ или как молоток? Просто игрушка для других людей, предмет пользования или восхищения. Или презрения и зависти. Предлог для мечты, как картина на белой стене.
Странная книга. Как будто на пляже в ужасно жаркий день рассматриваешь в лупу чью-то искореженную жизнь. И жалко, и больно, и злишься… но жара отвлекает и забирает силы для борьбы…может проще смириться. Как говорится: что выросло, то выросло! Это история дочери на фоне матери, или матери на фоне дочери???!! Может это просто история белового олеандра. Первая история - взрослого олеандра... Ингрид Она красивая, сильная, умная, умеющая очаровывать и завораживать. Хочет нравиться, быть любимой, купаться в лучах солнца. Но как же она несчастна. Красивая женщина не синоним счастья Она так заигралась в воительницу, что потеряла любовь единственного человека, способного любить без всяких условностей – своей единственной дочери.
Мать была словно красавица, волочащая больную ногу, и этой ногой была я. Я была кирпичом, зашитым в подол ее платья, я была тяжкой стальной рубахой.
Еще один белый олеандр – маленький еще не зацветший буйным цветом – Астрид. Дочь, брошенная с самого детства в водоворот жизни. Выплывала, как могла. И вроде скиталась по разным людям ( хорошим и не очень)…и вложили они в нее всего помаленьку… а получился всё равно белый олеандр. Гены никуда не денешь. Эгоистка махровая. Сколько бы не сопротивлялась, сколько не пыталась отрешиться от материнского влияния, а кровь не перекачаешь. Дети недолюбленные родителями, одинокие – вырастают такими олеандрами. Цепляется к тому, кто приласкает, без разбору. И как пиявка, до последней капли, пока не оторвешь. Толерантность, понимание, сочувствие, сопереживание – это все не про нее. Она просто не знает что это. Как бы не были сильны ее усилия, чем активней сопротивление, тем сильней сила тяги, зов чего-то упущенного, желания восполнить пробелы. Она все равно вернется к матери… Мать – это больше чем просто слово, больше чем просто родной человек…
Мать – это дом, это бог это Мри и вселенная
Вот таких два красивейших ядовитых цветка. Отравят не только тех, кто рядом… но и самих себя.
Интересно, почему олеандры такие ядовитые? Они могут расти в жесточайших условиях, хорошо переносят жару, засуху, отсутствие ухода и выбрасывают тысячи глянцевых цветов. Зачем им яд? Разве олеандры не могут быть просто горькими? Они же не змеи, они даже не едят тех, кого убивают. Мать медленно опускала цветы в кипяток, процеживала варево, как свою ненависть… Может быть, яд был в самой почве, в земле Лос-Анджелеса — ненависть, жестокость, на которые мы не обращаем внимания, а растение копит их в своих тканях. Может быть, олеандр не источник отравы, а сам ее жертва.
Это такая буря чувств, эмоций и впечатлений.. Нравиться когда книга не просто с героями романа, а книга про людей. Они жутко бесят, вызывают жалость или сострадание…в определенные моменты ты просто влюблен в них…Это не макет чего-то идеально сотворенного в голове автора. Это люди с греховными мыслями, с благими намереньями. Добрые и злые, сильные и слабые. Умные на словах и глупые на деле в порыве чувств. Все они подвержены влиянию внешних факторов и поступают согласно обстоятельствам. Меня это сразу подкупает. Не люблю идеально слащавых людей не в жизни, не в книгах- я им не верю.
Людей нельзя раскладывать по полочкам, как почту при сортировке, — проститутка, домохозяйка, святая. Мы так неоднозначны. Страхи, желания, мысли и ситуации постоянно меняют нас, мы текучи, как вода..












