
"Есть люди, которые, оправдывая себя, идут вместе с толпой".
И снова пробую вкусить японскую литературу в попытке стать ближе к менталитету её жителей, только вот опять некоторая загвоздка мешает мне приблизиться к этому замыслу до конца. Так уж получилось, что мне очень понравилась сама идея данной истории, но совсем не привлекло то, как она была выражена в книге.
Один не такой уж давний момент - и изменившиеся судьбы. Для кого-то поменялось всё, для других - ничего. И вроде бы время должно затереть следы неприятной ситуации, затуманить память, однако находится тот, кто всё ещё помнит и может обвинить. Конечно, это может быть ошибкой, недоразумением, но на примере своего главного героя Фукасэ, героя тонко чувствующего, ранимого, одинокого, постоянно рефлексирующего, автор показывает, как можно без видимой конкретной вины быть виноватым или сполна ощущать себя таким. "Быть" и "казаться" - здесь эти понятия находятся в опасной близости друг к другу, и теперь данный молодой человек примеряет на себя то одну, то другую "роли", но для этого ему кажется необходимым начать собственное расследование прошлого, а потом вязнуть в сравнениях себя, никому не нужного, с другими, более успешными и интересными, искать оправдания тем или иным своим поступкам и гадать, кто хочет его наказать.
И было бы неплохо. Пусть простой посредственный слог письма и выделялся только лишь своей основной идеей. Пусть хоть какое-то разнообразие скупой выразительности книги давали только манящие по своей привлекательности и сочащемуся со страниц аромату картинки поедания блюд и приготовления кофе. Но вот самое главное - героев хватает, но они не способны заинтересовать, выделиться, абсолютно. Просто серая масса, которая обладает одной-единственной характеристикой, пестуемой в разных выражениях из начала в конец: либо богат, либо успешен, либо лузер. И почему-то совсем не тянуло им сопереживать. Даже невзрачный Фукасэ, на своём примере показывающий, как неказиста жизнь одиночки-неудачника, ближе к финалу успел утомить своими бесконечно повторяющимися, удручающими выводами о себе несчастном.
Такая меланхольная получилась книга. Крошечный элемент триллера, который так живо зародился с первых страниц, развеялся в ней скорой возможностью догадки, кто же пишет пугающие письма, а после окончательно потух в результате бесконечных рефлексий своего главного персонажа и полюбившихся автору отступлений "ни о чем". Концовка, правда, внесла небольшое оживление, но общее впечатление от прочитанного изменить не смогла, хоть и дает шанс (если кому такой вариант нравится) погадать, что же может последовать дальше.
Недурная книга, но, увы, для меня мало запоминающаяся.











