
Осень началась с «Вещных истин» Руты Шейл, о которых я всё никак не могла написать, потому что за полтора месяца разложить этот роман по внутренним полочкам пока не удалось. Диссонанс возникает в самом начале — симпатичная обложка обещает что-то незатейливое, но с каждой перевернутой страницей текст становится всё более мрачным. Центральное место в книге отводится теме насилия, и рассматривается она главным образом через призму всем знакомой истории — вторая мировая, геноцид, фашизм, пытки, опыты. Можно было бы остановиться на этом — тема-то, простите, благодатная, — но Рута Шейл идёт дальше и в общую канву мировой боли вплетает очень личные истории: тут и физические увечья со всеми возможными психологическими последствиями, и насилие в семье, и просто насилие, и на периферии всего этого локального ада постоянно всплывают вопросы об оправданности действий и отсутствии выбора, и тут читателю придётся самому договариваться со своей совестью.
Поскольку «Вещные истины» мы читали небольшой компанией, интересно было сравнить впечатления, и как-то так получилось, что мне практически единственной книга запомнилась не концепцией мира (мистический элемент, обязательный для жанра городского фэнтези), а персонажами, которых многие ругают за плоскость. Возьмём, к примеру, Германа — один из главных героев, легкомысленный мальчишка с порой весьма сомнительной моралью — и ассоциативный с ним ряд. "Вещица", "вещь в себе", адекватность использования последнего определения — приевшаяся и ставшая бытовой формулировка вдруг цепляет из-за тесной привязки к Германии и немецкому языку, потому что автор явно хотел акцентировать внимание на парадокс возвратного "в себе", возникающий только в русском. Строчки-ниточки поэзии Бродского подтягивают начало к концу и замыкают их в круг. Настоящие бабочки, запаянные навечно в смолу и ставшие страшным натюрмортом, за уничтожение которого сразу нескольким людям приходится платить плотью, кровью и психологическим здоровьем.
Старый буфет извне так же, как изнутри, напоминает мне Нотр-Дам де Пари.
Образ вспахивает мгновенно, и благодаря смежной сцене в книге с одного портрета мы переключаемся на другой — Максимилиана Бескова, затерявшегося во времени, потерянного в прошлом. На первый взгляд он кажется более трагичным персонажем, лириком, не властным над собственной судьбой, но все не так однозначно, и бо́льшая часть споров приходится именно на него, "слишком юного для знаков различия гауптштурмфюрера СС".
Рута Шейл раскидала детали головоломки по всей книге, и только после того, как прочитана последняя глава, механизм оживает и панорама начинает своё медленное движение по кругу. А ты стоишь в центре и новым, более критичным взглядом окидываешь уже разыгранные сценки, взвешиваешь произнесённые слова, потому что в более широком контексте диалоги звучат иначе, и в голове раздаётся заветное "щёлк".
Стоит ещё отметить, что картина прошлого и выбор слов Руте Шейл особенно удались: слог приятный, живой, порой очень меткий на образы; с историческим пластом затрагиваемого времени автор тоже разобрался и неплохо знает жуткую матчасть, хотя и кажется в какой-то момент, что это знание старательно маскируется под "краем уха услышанные слова экскурсовода". Прибавляем ко всему мистику, и в итоге получаем неплохое российское городское фэнтези. Мне, как фанату жанра (спросите меня про тему моей дипломной работы), понравилось. Не самая сильная работа в нашей современной прозе, но однозначно любопытная.
P.S. После упоминания Бухенвальда, который мне довелось увидеть вживую, упорно вижу в названии на обложке калитку с "jedem das seine". Вы теперь, наверное, тоже. Упс.











