«Нет, здесь не живут звездокрылые чудные феи…»
Нет, здесь не живут звездокрылые чудные феи,И по мановению палочки не появитьсяПроспектам в очках из витрин и пальто из кофеен,В кармане пальто – словно плеер, живые певицы,Соборам – у них купола словно вычертил циркуль,По глади лазоревой золото звезд разбежалось.А там, на окраинах, что-то таится – не цирк ли?Пустырь – живописен, и вовсе не давит на жалость.Нет, эти колонны – не голени белых атлантов,а что-то похожее на идеальные зубы.Мой город похож на мужчину – немного патлатый,невыспавшийся по утрам и бровями насуплен.По рекам холодным течет эта кровь голубая,Немного больная от вредных микробов-бутылок.Не будем сегодня о грустном, что не улыбает.Мой город тебе по ночам тихо дышит в затылок.Ему захотелось побольше зеленых оттенков.Глаза габаритных огней покраснели от ночи,От улицы, от фонарей, и, конечно, аптеки.Я в черном, от этого городу не одиночей.А гости летят мотыльками в светящийся Питер,На голос проспектов, таинственный запах кофеен,Летят без оглядки, без цели, без спросу…Терпите!Вас встретит мужчина.В зеленом плаще, я уверен.
Страницаиз60
СкороКнижный режим