Автобиографическую трилогию - надо было любить, лелеять и принимать в час по чайной ложке, а не вычитывать залпом, забываясь и забывая всё на свете. Потому что потом, мучительно невыносимо пытаться пережить февраль без Генри Миллера. В отчаянии, я даже на "Под крышами Парижа" прельстилась, и не сразу поняла, что кроме порнографии меня под крышами Парижа ничего не ждет. От Парижа мой взор перешел к Нью-Йорку, и я подумала, что написанная между тропиками книга утолит мою ностальгию по ним. Навязчивое повторение слова "джаз" в аннотации не давало мне шанса пройти мимо - при всё не любви к "джазу музыкальному" литературный джаз я нежно люблю. Реальность оказалась не столь радужной как иллюзии. У Генри Миллера Париж такой, каким бы его рисовал Ван Донген, если бы на хоть на секунду смог отвлечься от гипнотических глаз своих женщин. А Нью-Йорк - будто из картин Ива Танги, сотканный из навязчивых галлюцинаций, плавного отполированного фона с резкими линиями. Но на картинах Ива Танги хоть цвета умеренные, а у Миллера всё нестерпимо ярко, утрированно и будто выставлено на показ в витрине, но при этом затуманенно. В результате эффект сводящий с ума. Прошло около недели с момента прочтения, и при одном только упоминании - у меня в голове яркие вспышки сквозь тусклое стекло. Всего-то чуть больше ста страниц, а сознание вывернуто на изнанку, вытряхнуто и набито ностальгией по Парижу, голландским судном, небоскребами , бесконечными дорогами, неровным ритмом, безбрежностью океана и отрывками диалогов. Генри Миллеру аплодисменты, а мне бы успокоительного.
13 понравилось
