Литературное недоразумение, где от заявленного жанра остались лишь картонные декорации, а от магии — жалкая щепотка дешевых спецэффектов, брошенная автором скорее для проформы, чтобы оправдать жанровый ярлык.
Вместо обещанного фэнтезийного мира читателя встречает глухая, безвоздушная пустота. Здесь нет ни хрустальной вязи заклинаний, ни древних артефактов, ни даже вменяемой бытовой магии. Фэнтези-составляющая сдулась, не успев толком надуться, оставив после себя лишь зияющую дыру, которую автор безуспешно пытается прикрыть пыльной тряпкой псевдосредневековья. Вместо этого автор щедрой рукой плеснул в текст совершенно иную субстанцию. Если изъять из романа все откровенные сцены, книга превратится в тонкую брошюру, а сюжет сожмется до размеров почтовой марки. Интимные эпизоды здесь не служат развитию персонажей и не работают на химию — они просто есть. Плотная, вязкая пошлятина заливает страницы, подменяя собой и страсть, и развитие отношений, превращая потенциальную романтику в бесконечный, утомительный физиологический справочник. Чувственность подменяется анатомией, а трепет — механическим перечислением действий, от которых к середине повествования начинает сводить скулы.
В центре этого океана дурновкусия барахтается главная героиня. Увы, автор остается верен сомнительной традиции жанра: перед нами всё та же до зубовного скрежета глупая сиротка. Ее внутренний мир напоминает выжженное поле, на котором никогда не росло зерно логики. Она не учится на ошибках, не рефлексирует, не делает выводов из собственных провалов. Ее интеллект — это девственный, нетронутый край, где из сезона в сезон, из главы в главу цветет один и тот же сорняк инфантилизма. Она раз за разом наступает на одни и те же грабли, путается в собственных ногах, выдает неуместные реплики и принимает решения, от которых у любого здравомыслящего человека случится нервный тик. Наблюдать за ней — это как смотреть за хомячком, который в сотый раз пытается прогрызть стеклянную стенку аквариума, не понимая законов пространства.
Единственное, что в этой истории работает с пугающей, почти математической точностью — это ее финал. Предсказуемый конец виден еще на взлете, он маячит на горизонте с первых же страниц, лишая читателя даже крохотной надежды на сюрприз. Никаких изящных твистов, никаких сломанных шаблонов. Злодей будет повержен не силой ума или магии, а исключительно благодаря роялю в кустах, а ледяное сердце циничного герцога непременно растает. Он, конечно же, падет к ногам нашей неутомимой дурочки, превратившись из прожженного прагматика в подкаблучника за пару абзацев до эпилога.
«Герцог для сиротки» — это литература-фастфуд, лишенная даже намека на питательную ценность. Она не насыщает ни ум, ни душу, оставляя после себя лишь тяжесть в голове и легкое чувство интеллектуальной изжоги. Это книга, написанная по жесткому, давно проржавевшему трафарету, где автору не пришлось прилагать ни малейших усилий, чтобы связать воедино пару десятков картонных сцен. Впрочем, если вы ищете текст, способный отключить мозг на пару вечеров, погрузив вас в густую, непроглядную пошлость и подарив гарантированный, абсолютно стерильный хэппи-энд — этот герцогский титул ваш. Только не ждите от него ни магии, ни аристократизма.
3 книгу читать не буду. Оно того не стоит.