Прикоснулся к бумаге пером - ты прикоснулся к вечному и хоть на время превратился в самого господа бога! Всё вокруг и ты сам, бренный человечишко, сразу потеряли прежний смысл, обрели новый. Дух вырос до бесконечности, а тело ушло куда-то, съежилось до нуля...
Жизнь ведь коротка, и потому, если начал творить, забудь о ней. Пишу - заболеваю - неважно. Пишу, а там какие-то мелкие заботы - не ел, не спал. Отбрось их. Забудь о бренном. Всё неважно. Художник за работой - это уже как бы не жилец в этом мире, а выходец из другого, более высокого...
И я, читатель, беру твою исповедь, рассказ или гляжу на твою картину и забываю свои болячки, неоплаченные счета, заботы, свой скорый конец. Как бы погружаюсь в иные сферы. Ты подарил мне ещё одну жизнь, сделал умнее, помог стать Человеком.