Эт’ город. Эт’ город. Эт’ город, сржант. Этот горо — это, ну, того... Женщина, сржант. Вот так-то. Женщина, сржант. Древняя, пьяная в доску, потасканная красавица, сржант. Красотавкоторуювлюбляешься, а потом, потом, потом онадаеттебепинкавзубы... Или в гортань.
— Как это женщина? — уставился на него Колон.
Истекающее потом лицо сержанта все перекосилось от мозгового усилия.
— Это ж восемь миль в ширину, сэр. Еще и река. Много всего, домов и всякого другого, сэр, — справедливо заметил он.
— Э. Э. Э. — Ваймс помахал дрожащим пальцем перед носом у сержанта. — Никогда, никогда, никогда не утврждал, что это маленькая женщина. Честно, ведь не говорил же?