Отзывы о книге Темные аллеи

Это было непростое чтение. 37 рассказов, которые объединены одной темой, но это не любовь: скорее, близкие, интимные отношения между мужчиной и женщиной. Какими они могут быть? Добровольными и принудительными (причем принуждение всегда исходит от мужчин), длительными и мимолетными, на одну или несколько ночей, между чужими, едва знакомыми людьми, между знакомыми, между двоюродными братом и сестрой. Каким будет результат? Он тоже весьма различен и довольно часто приносит читателю много боли.

Боль. Этим словом я характеризую бунинские рассказы. На нескольких страницах разворачивались жизненные истории, которые постоянно заканчивались расставаниями, бегством и убийствами. Бунин вообще не жалеет читателя, то и дело причиняя боль тем, какими мужчины могут быть жестокими, как они относятся к женщинам, как к вещам, как думают о том, что женщины чуть что должны раздвигать перед ними ноги... Чтение было тяжелым.

Я поставила такую высокую оценку, потому что меня это всё очень задело, это во-первых. А во-вторых, подумалось мне, что это не мнение самого писателя (чему я очень обрадовалась), что он только передал существующую картину, возможно, по своим наблюдениям, по рассказам знакомых ему мужчин, но не приписывая при этом подобное себе. Более того, есть у него рассказы, в которых видно осуждение подобного отношения, да и в целом рассказов с явным изнасилованием оказалось мало: я ожидала, что их будет больше, оттого и решила прочесть данный сборник, чтобы не быть в позиции "не читала, но осуждаю".

Так вот, я почти не осуждаю. А еще все-таки есть в сборнике рассказы, где нашла своё место настоящая любовь, где есть близкие и добрые отношения. Да и пишет Бунин, надо признать, очень красиво. Он чем-то напоминает мне Набокова, но у того уж слишком необычные образы. У Бунина вроде и попроще, но не менее красиво. А из всех частей женского тела он явно больше всего любит грудь: в образе почти каждой женщины он обращал на нее внимание, то просто упоминая о ее наличии, то расписывая такими сравнениями, что и Набоков бы позавидовал :)

Многие рассказы запомнились: сейчас, смотря на названия, я помню не только их содержание, но и свои эмоции от прочтения. Понравились тоже очень многие: какие-то - из-за тяжести написанного, горя и боли, какие-то - из-за близости мне самой. "Холодная осень" оказалась единственным рассказом, написанным от лица женщины, а на удивление мне "Чистый понедельник", который читала еще в школе, стал по-особому близким, чуть ли не самым любимым из всего сборника.

Я удивлена: ожидала, что буду ругать писателя, но могу сказать только, что мне очень хочется когда-нибудь эти рассказы перечитать.

Бунин в школьные годы обошел меня стороной. Наверное, это к лучшему. Сказать, что мне было скучно его читать - сказать чистую правду. Не знаю, это было больше похоже на чистое упрямство - прочитать все многочисленные зарисовки, собранные под одним корешком. Последний классик, все дела, но все же...

Все же - сюжет. Любовные истории Бунина такие, что хочется выкинуть книжку в окошко и никогда не испытывать это гадкое, противное, мучительное чувство. Они все одинаковые - он ее встретил, что-то промелькнуло, соблазнил, бросил, все страдают/умирают. Конец истории. Они все слились в одно сплошное безрадостное месиво - даже не запомнилась ни одна.

Язык. Он, наверное, по-своему хорош, но тягомотные описания (а ведь я обожаю длинные описания!) просто невозможно воспринимать. И язык от этого не воспринимается - только как что-то чужеродное. Диалоги слишком просты, природные куски слишком высокопарны, все вместе сливается в мешанину, только усугубляющую сюжет.

Резюме: Короче, не случилось у меня с Буниным того, что случилось с тем же Набоковым. Хотя "Окаянные дни" прочитать все же придется.

"Темные аллеи" - сборник рассказов о любви. Не о той, что до гроба и в радости, и в горе, а о той, что чем ярче, тем мимолетней. О той, которую сейчас по здравом размышлении и любовью-то не всегда назовешь, влюбленностью даже. Просто был момент - секунды, минуты, часы - когда вот эта вот девушка была одна в целом свете, и не нужно было больше никого. И этот момент, эти пусть даже секунды ослепительного счастья стоят всей жизни.

Давать определение любви можно бесконечно и бессмысленно. Почти так же, как вычислять формулу счастья. Любовь, как и счастье, у каждого своя и Бунин нашел самый верный способ - написал три десятка рассказов, в каждом из которых любовь своя. Такая, что не отпускает всю жизнь. Такая, что вспыхивает из одного взгляда. Такая, что приходит всего лишь в моменты страсти и удаляется по утолению её. И всё это Бунин называет любовью. Хотя сегодня по многим рассказам хочется с ним не согласиться.

Я, наверное, просто по уши погрязла сейчас в бытовом реализме. Никак не удавалось мне чуть-чуть подняться над обыденностью, чтобы проникнуться романтичной эмоциональностью этих историй. То есть умом-то я понимаю, о чём должны говорить эти рассказы, но непрочувствованные, они оставляют меня в лучшем случае равнодушной. Поэтому понравившихся могу отметить не так много - "Кавказ", "Темные аллеи", "Галя Ганская", "В Париже", "Генрих", "Натали", "Холодная осень". Это - те, что всё-таки пробились к эмоциям.

И есть еще одно, не повлиявшее на оценку, просто отмеченное в процессе чтения. Под каждым рассказом есть дата. Под многими, очень многими стоят цифры, которые отмечаешь как-то автоматом (рефлекс что ли?) - 1943, 1944 годы... А в рассказах пушок над верхней губой, первые и не первые влюбленности, томленье духа и томленье тела.

Сборник рассказов, объединенных общей темой: страстью, такой вот русской чувственностью, иногда любовью, одиночеством и страданием. Всё откровенно, правдиво и не всегда с хорошим финалом. Заглядываешь в эти темные аллеи вместе с писателем и ощущение такое будто подсматриваешь в оконце деревянного сруба за житейскими сценами, где при свете свечи разыгрываются трагедии, рушатся судьбы, льются слезы и произносятся самые важные слова. Язык прекрасен, он помогает создать атмосферу мизансцены свидетелем которой вскоре станет читатель. Читала дозировано, под настроение, чаще под печально-меланхоличное, так острее воспринимался спектр эмоций и чувств. После таких рассказов замечаешь минуты радости, обращаешь внимание на детали и происходящее рядом. Цените мгновения счастья, они так недолговечны, к сожалению.

Не все ли равно, чем и как счастлив человек! Последствия? Да ведь все равно они всегда существуют: ведь ото всего остаются в душе жестокие следы, то есть воспоминания, которые особенно жестоки, мучительны, если вспоминается что-нибудь счастливое...

Теплые сумерки, лекарственный запах цветущих лип за кухней. Сладкий запах дыма и кушаний из кухни, где готовят ужин. И мирное счастье всего этого – сумерек, запахов – и все еще что-то обещающая мука ее присутствия, ее существования возле него…

Эта книга пронизана нитями любовных историй. Все они разные, все являются сгустками счастья с горьковатыми нотками печали, разочарования и боли. Истории, которые оставили шрамы в сердцах двух влюбленных людей и которые, иногда, меняли жизнь их близких. В каждой истории прекрасно описаны детали, они создают собственную атмосферу, благодаря которой можно пропустить те несколько строк, о самом чувстве, сквозь сердце. Они создают иллюзию реальных воспоминаний. А не вымышленных слащавых любовных историй, которые всегда заканчиваются хепиендом. В этой книге царит его величество случай, герои идеализируют свои любимых, как и каждый из нас идеализирует приятные моменты жизни, которые запечатлеваются в памяти навсегда и помещаются в потаенные уголки души, а потом достаются как драгоценности. Знаете, после прочтения книги, вспоминаешь собственные истории любви. Маленькие, наивные, но такие дорогие сердцу ...

Да, из году в год, изо дня в день, втайне ждешь только одного - счастливой любовной встречи, живешь, в сущности, только надеждой на эту встречу, и все напрасно...

Похоже, у меня случился передоз Буниным. На середине начало появляться какое-то чувство пресыщения... Не знаю, может мне только так кажется? Ведь все равно сборник прекрасен. Хотя рассказы - не моя стихия. Я не успеваю "прикипеть" к героям за короткие 3-максимум 20 страниц. По-моему, это просто нереально. И читать, я думаю стоит их не сразу все скопом (как делала я и в чем, наверное, была моя самая большая ошибка), а по одному, когда хочется чего-то такого романтического, даже страстного скорее. В общем, под настроение.

Пару моментов, особенно запавших в душу приведу.

- Если есть будущая жизнь и мы встретимся в ней, я стану там на колени и поцелую твои ноги за все, что ты дала мне на земле.

Сама фраза какова, а?.. Бунин - мастер. Не зря нобелевскую получил, видит Бог.

А вот рассказ "Холодная осень" буду перечитывать точно, и не раз...

- Как блестят глаза, - сказал он. - Тебе не холодно? Воздух совсем зимний. Если меня убьют, ты все-таки не сразу забудешь меня? Я подумала: "А вдруг правда убьют? и неужели я все-таки забуду его в какой-то срок - ведь все в конце концов забывается?" И поспешно ответила, испугавшись своей мысли:

• Не говори так! Я не переживу твоей смерти!

Он, помолчав, медленно выговорил:

• Ну что ж, если убьют, я буду ждать тебя там. Ты поживи, порадуйся на свете, потом приходи ко мне.

<...> Убили его - какое странное слово! - через месяц, в Галиции. И вот прошло с тех пор целых тридцать лет. И многое, многое пережито было за эти годы, кажущиеся такими долгими, когда внимательно думаешь о них, перебираешь в памяти все то волшебное, непонятное, непостижимое ни умом, ни сердцем, что называется прошлым. <...> Так и пережила я его смерть, опрометчиво сказав когда-то, что я не переживу ее. Но, вспоминая все то, что я пережила с тех пор, всегда спрашиваю себя: да, а что же все-таки было в моей жизни? И отвечаю себе: только тот холодный осенний вечер. Ужели он был когда-то? Все-таки был. И это все, что было в моей жизни, - остальное ненужный сон. И я верю, горячо верю: где-то там он ждет меня - с той же любовью и молодостью, как в тот вечер. "Ты поживи, порадуйся на свете, потом приходи ко мне..." Я пожила, порадовалась, теперь уже скоро приду.

Этим и прекрасны новеллы... своим запоминающимся и бьющим в самое сердце концом.

Откровенно говоря, этот сборник рассказов вызвал отвращение. Послевкусие как от  наспех написанных фанфиков прошлого столетия, прикрытых искусно выделанными пейзажами . Увы, даже помпезные описания природы не смогли приглушить  убогую суть каждого рассказа, а иной раз и вообще за счёт контраста усиливали тошнотворные  ощущения и чувство грязи под ногтями.

"Про любовь" мне не удалось разглядеть ни в одной новелле (если только в Париже и Холодной осени ), все остальное про инстинкт, но точно не про любовь. Грубо, жестко, прямолинейно, по-русски: пришел, увидел, победил, свалил в закат. Наверное, это называется реализм. А может это авторское видение, а может и читательское восприятие...

Авторский взгляд сосредоточен преимущественно на женщине с ее индивидуальными и внешними особенностями, душой и судьбой, благодаря чему в каждом рассказе она разная. Мужчина же, напротив, практически всюду одинаков, как будто один и тот же персонаж играет в разных спектаклях, смысл и цель существования которого сосредоточена понятно на чем. Здесь мужчина это скорее функция, а не личность.

Из всего сборника выделила бы 4 истории (темные аллеи, в Париже, месть,  холодная осень), которые  уводят в размышления и поиск  и хотя бы немного о чувствах, а не потребностях.

Хэппи-эндом (если это конечно можно так назвать), пожалуй, закончилась лишь одна история, последняя (ночлег). И большое спасибо за это автору, иначе гореть этой книге в топке.

Мне недавно напомнили, что "Тёмные аллеи" Бунина были в школьной программе по литературе, когда я училась, но, хотя я читала всё, что мы проходили, без исключения, этих рассказов не помню в упор. Какая-то избирательная амнезия, не иначе.
И тут мы приходим к краеугольному камню моих отношений с литературой в принципе: со сборниками рассказов у меня всегда всё неоднозначно.
Как оказалось, неоднозначно и с Буниным. Ибо я вдруг поняла, что почему-то никогда не ассоциировала его с писателями-эмигрантами, хотя мозг вполне себе был об этом в курсе. Возможно, я слишком мало его читала. Или дело в том, что писал он как будто бы более классическим стилем, чем другие (но в такого рода анализ углубиться мне не позволит недостаток знаний в конкретной области).
Но вернёмся к книге. Это, вроде как, истории любви, собранные под одной обложкой. Болезненной, нездоровой, трагичной, бесконечной... И, конечно же, ни одна из них не будет счастливой (потому что все стереотипы о русской классической литературе – ни разу не стереотипы). По крайней мере, так говорят.
Но ведь здесь всё настолько зыбко и эфемерно, что волей-неволей задаёшься вопросом: а действительно ли это про любовь, а не про человеческие пороки? И связывает ли эти рассказы вообще хоть что-то, кроме авторской наблюдательности в стремлении показать несовершенство мира?
И хотя я не готова сказать,что смогу вспомнить все рассказы через время, то, что некоторые из них намертво запечатлелись в моей памяти – тоже правда.
Вообще, пришла к выводу, что Бунина в школе мы проходили слишком рано и очень фрагментарно. Понять трагедию человека, пережившего смену эпох, в юные годы я до конца не могла (или жизнь писателя нам в таком ключе не освящали). Собственно, именно из неё, скорее всего, и произрастает большинство сюжетов, в этом сборнике случившихся. Однако же, именно отсюда и возможность автора быть настолько разным и способным показать людей, характеры и образ мыслей представителей совершенно непохожих в изначальном смысле времен. У Бунина это, кстати, получалось поразительно точно, так что всем известная премия, по моему мнению, была вполне заслуженной.
И если условный Горький был именно что писателем современности, Бунин умудрился показать эту самую современность с оглядкой на ностальгическое прошлое. И тот и другой подходы к творчеству безусловно ценны по-своему, но моему внутреннему миру Буниская стилистика оказалась ближе. Вкусовщина? Бесспорно. Но именно в этом вопросе я могу позволить себе быть пристрастной.
Иван Алексеевич прекрасен именно что своей простотой, отражающей всю грязь общества, ему современного. Примечательно при этом и то, что в обществе новом писатель также не видел идеалов, которые видели другие. Вопрос "что первично: трагедия человека или склонность писателя к драме" я при этом ставить не берусь.