- Он чуть не умер, Луис! Он чуть н-не... о Боже!
- Пятьдесят к одному, Рэчел, что он бы продышался. Я только помог ему.
- Но он мог. Он был так близко.
- Дорогая, мы все близко. Всегда.
Книга о самом понятном, фундаментальном страхе человека. О том, что смерти все равно, сколько денег на твоем банковском счете, сколько лет ты успел прожить, и какие планы у тебя были на эти выходные. И о том, что остается живым, когда уходит кто-то, кого они любили.
Помните, раньше были популярны посты: "Однажды Хемингуэй поспорил..."? Авторство того самого короткого и самого грустного рассказа подтверждено никем не было, а вот из-под пишущей машинки мистера Кинга вышло что-то подобное - строки, которые больше всего врезались мне в память:
- Я хочу отдать его вещи Армии спасения.
- Да?
- Да. От них еще может быть польза. Все его джемперы... штаны... рубашки... Может, кто-то будет рад получить их. Они еще почти новые. Конечно, кроме тех, что были на нем. Те... порвались.
И вообще, то, как описываются события после трагедии, - пожалуй, самая сильная часть этой истории. Чувство вины, невообразимая боль, отрицание. При этом нужно как-то все организовать. И принять кучу соболезнований. И пообедать. Весь мир рухнул, но вместе с тем этот же мир продолжает существовать.
И весь этот психологизм и ковыряние в человеческих страхах и боли происходят в декорациях уединенного маленького городка со старым индейским кладбищем неподалеку, ночных кошмаров и сомнительных возвращений, когда не очень-то и понятно, а кто, собственно говоря, вернулся.
Однозначно отправляется на полочку удачных историй Кинга.