Цитаты из книги Skrytobójca błazna

— Фитц! Ну что у тебя за привычка скакать от одной воображаемой катастрофы к другой?

«Все старые сказки, известные мне, имели смысл; добро побеждало, или, возможно, герой трагически погибал, но  чего-то добивался своей смертью. И я записывал свою жизнь как сказку, искал для неё счастливый конец. Или смысл».

© Фитц Чивэл Видящий

Иной раз ход нашей жизни меняется в один миг, и часто мы не понимаем, насколько важными были те первые встречи, пока не проходит много лет.

Лучше сохранить пространство свободным от слов, чем выбрать неправильные слова.

– Я люблю снег. Он все делает новым. Когда мы идем по свежему снегу, мы ступаем по непроторенным дорожкам.

Секрет остается твоим лишь до тех пор, пока ты им не поделишься. Поведай одному человеку – и он перестанет быть секретом.

Мы живем в наших телах. Нападению на эту крепость наших мыслей оставляет шрамы, которые могут быть не видны, но никогда не исчезнут.

Если бы я мог вернуть своего волка, то, конечно, моя жизнь стала бы намного приятнее. Если бы я открыл дверь и на пороге обнаружил ухмыляющегося Шута, то тогда бы моя жизнь стала по-настоящему полной.

Нельзя сбить с ног того, кому не помогали встать.

Они с твоим отцом – стая. Я тоже провёл много дней в его компании. Бывают такие призывы, на которые нельзя не откликнуться, даже если от этого у тебя сердце рвётся на части.

Волк грядёт. Зубы его – нож, и брызгами крови он плачет.

И тут из светящегося тумана, который нас окружал, выскочил коричнево-серебристый волк. Он был покрыт шрамами, и смерть пропитала его, как вода пропитывает шкуру пса, переплывавшего реку. Отец мой был с ним, и в нём, и вокруг него, и я так и не поняла, каким он был на самом деле. Волк истекал кровью из дюжины неисцелимых ран, но внутри его горела жизнь, точно расплавленное золото из печи.

Я однажды читала стихотворение о девушке с «серебристым смехом», но смех Шун звучал так, словно кто-то споткнулся на длинной лестнице и выронил корзину с дешёвыми жестяными кастрюльками.

Её синий взгляд скользнул по мне, как ласточка скользит мимо утёса.

Рассвет был от меня на расстоянии одного испорченного сна.

Она взмахнула рукой. Этот жест напомнил мне о том, как изящный ивовый лист колышется на ветру.

Когда я печалился, то склонен был барахтаться в своих горестях, громоздить огорчения друг на друга и сидеть на них, распластавшись, как дракон на золоте.

Я ощутил пустоту. Ни Молли, ни Баррича, ни Верити, ни Шрюда. Ни Ночного Волка. Зияющая пещера одиночества разевала пасть всё шире, и каждая смерть, о которой я вспоминал, была похожа на удар острого лезвия. Шута там тоже не будет.

Когда пчела на землю упадёт, вернётся бабочка, сменив событий ход.

Всю землю накрыло спокойствием, точно плащом, как всегда случается после первого снегопада.