Очень странное у меня впечатление от этой книги. Хотя я поставила ей высшую оценку, рекомендовать ее я бы не стала, да и сама предпочла бы не помнить. Кратко я описала бы эту книгу как "этюд о природе зла". Фоссум, в отличие от бесконечной череды скандинавских детективщиков-социалистов, по-видимому, не верит во влияние среды и в плохих богатых, а смотрит на вещи куда мрачнее. Строго говоря, это не вполне детектив, поскольку рассказ идет от лица садиста-социопата (не уверена в точности диагноза, но это не спойлер - мы уже с первых страниц начинаем подозревать, что с героем что-то не то), при этом, как и всегда у Фоссум, максимум ужаса нагнетается минимумом средств и будничностью тона, в книге минимум трупов и кровищи. Очень быстро начинаешь чувствовать себя запертым в сознании рассказчика, и от этого плохо даже физически - такое ощущение, как будто съел что-то прогорклое или вынужден долго идти пригнувшись. По ощущению мне это чем-то напомнило часть "Коллекционера", написанную от лица мучителя.
1 понравилось
