Отзывы о книге Избранное

... я возил ее обедать в "Прагу", "Эрмитаж", в "Метрополь", после обеда в театры, на концерты...

Что за прекрасная жизнь могут подумать некоторые барышни, живи в свое удовольствие, лучшие рестораны города к твоим услугам, театры, концерты, ох уж эта богемная жизнь, как же многие стремятся к ней. Любовь, любовь вот что двигает поступками людей, ради нее совершают невероятное, готовы на все, только хочется же и взаимности, ответных чувств. А если их нет? Тогда получается все напрасно, все зря? Или есть надежда, что все изменится и скоро будет настоящее обоюдное счастье.

А если все же у мужчины и женщины разные интересы и ценности? Смогут ли они найти точку соприкосновения или каждый так и будет тянуть в свою сторону? В этом небольшом произведении ярко выражена любовная линия и мы ждем развития ее, только видим, что все усилия ни к чему не приводят. Кажется, что в произведении есть легкость и непринужденность, но как же она тяготится этими отношениями. А может лучше поедем вместе с Новодевичий монастырь, а то все кабаки, да кабаки.

В этом моменте мы и понимаем о разных жизненных позициях, о том, что у каждого из них своя дорога. У каждого свой путь, свои тропинки, по которым они должны пройти и главное - понять где твой истинный путь, там где будет отрадно и спокойна душа.

Но в рассказе Ивана Бунина "Антоновские яблоки" чувства описаны так, что лучше, пожалуй, не бывает. А понять их сможет тот, кто хоть раз, ранним утром, выходил из деревянного дома в украшенный золотом сад.. под осеннее октябрьское небо.

В этом рассказе русская душа. В нём красота и суть настоящей жизни, в которой человек видит, слышит, чувствует время и людей, живущих не просто рядом, а живущих вместе - под одним небом, на одной земле, одним смыслом.

В таких произведениях видна сила русской классики. В них забываешься, уносишься в далёкие края и времена. И, признаюсь честно, там хорошо. Там будто бы всё на своих местах. Нельзя терять связь с прошлым. Нужно беречь в памяти старинный уклад жизни.

Ведь жить столетия назад было сложнее.. а люди умели беречь и ценить своё счастье.

"В бездонном небе легким белым краем Встает, сияет облако. Давно Слежу за ним… Мы мало видим, знаем, А счастье только знающим дано."

*отрывок из стихотворения Ивана Бунина "Вечер"

Вот в очередной раз удивляюсь людям, которые составляют списки чтения для школьников. Чем они руководствуются? Тем, что нужно максимально подготовить ребенка к жизни? Да и к смерти? Понимаю, безусловно, это важные этапы жизни и становления личности. Но не рановато ли?

Но на меня, умудренную опытом великовозрастную тётеньку, рассказ произвел колоссальное впечатление. Читая такое, осознаешь всю бренность бытия. Как бы пафосно это не звучало. Но что поделать, если так оно и есть?

Мало того, ты еще и очень четко понимаешь, ради чего автор всё это затеял. В этой крохотной истории он показал нам, что перед смертью все равны. Неважно, кем ты был при жизни. Богат ли, беден ли. Имел огромную семью или жил в одиночестве. Умирать придется всем.

А еще он размышляет о смысле жизни. Вот прожил человек эту свою не очень долгую жизнь. Ничего, по сути, не сделал. А ничего он уже и не успеет сделать…

В общем, очень «оптимистично». И по-философски тонко.

Отличный рассказ!

Мне не очень симпатична тема, наполняющая весь сборник рассказов Бунина "Тёмные аллеи". Эти бесконечные случайные связи, пропитанные чувственными ощущениями сексуальных наслаждений. Сиюминутные влюблённости на одну ночь, улетучивающиеся с первым лучом солнца. Связи, прекращающиеся с наступлением холодов после знойного лета. И бесконечное плутанье в тёмных греховных закоулках наших тел и душ.

Но этот рассказ, как ни странно, тронул. Хотя я немного волновалась, что героиня с моим именем окажется очередной особью женского пола с ярко выраженными нужными инстинктами, которыми живо воспользуется первый попавшийся мужчина.

Но, о чём это я? Оно так и было! Автор остался верен себе. А что с неё взять, когда она - юная горничная, а он знатен и воспользовался ею во сне, во что не особо верится, конечно. Ну ладно, простим ей это, даже если и притворилась спящей, потому что суть в другом. Она его полюбила. И это всё искупает, я считаю. А он? - спросите вы, когда узнаете, что их встречи были постоянными и при каждом его приезде в этот дом. Он её любил?

А я не знаю! Она тоже не знала и не понимала, как же он к ней относится на самом деле. Только почувствовала прохладную перемену к себе в его последний приезд и никогда бы не предположила, что он думал во время их расставания :

Он сел, она села рядом и обняла, тихо рыдая. «Боже мой, что же мне делать! — с отчаянием подумал он. — Опять эти теплые детские слезы на детском горячем лице... Она даже и не подозревает всей силы моей любви к ней! А что я могу? Увезти ее с собой? Куда? На какую жизнь? И что из этого выйдет? Связать, погубить себя навеки?»

Только мы прочли, а она и не догадывалась... А почему бы не сказать ей об этом? Может, хоть и не будут вместе, но она сохранит это в своей душе как лучшие мгновения своей жизни? Или в умолчании - мудрость? Говорят, что мужчины чаще мудрее женщин на самом деле. Не знаю.

Счастье наше, дружок, как вода в бредне: тянешь - надулось, а вытащишь - ничего нету.

Бунин всегда меня очаровывает. Я не устаю поражаться умению Ивана Алексеевича в таких маленьких, чуть ли не крохотных рассказах умещать большие жизненные истории и проблемы. И более всего меня поражает тягучий язык повествования. Казалось бы, все это даже вещи несовместимые, но при этом у Бунина они соединяются воедино и в итоге из это получаются потрясающие тягучие короткие рассказы о человеческих судьбах. Иногда прочтешь такой рассказ и понимаешь, что по смысловой и даже событийной составляющей он не уступает даже роману.

Собственно, «Чистый понедельник» меня впечатлил не так сильно, как я ожидала. Хотя история, рассказанная на страницах этого небольшого рассказа весьма и весьма интересна. Он о том, как друг друга полюбили люди, которые не могли быть вместе. Нет, общество было не против, родители тут тоже не виноваты, но вот вместе им быть все равно не было суждено. Почему? А вот кто может сказать наверняка? Но их дороги расходятся, потому что они должны были разойтись. Такое ощущение, будто жизнь иногда очень любит смеяться над людьми и сводить вместе тех, кто вместе быть не может. А еще этот рассказ о том, что иногда люди любят, но не пытаются понять предмет своей любви, считая, что одного лишь чувства уже достаточно. Возможно, главный герой и сделал бы шаг навстречу к своей возлюбленной, но... Кто его знает?

Короткий, красивый, грустный и нежный рассказ. Все в нем хорошо и по-бунински прекрасно. Но вот не цепляет, уж не знаю почему. Дочитала его и никаких особых эмоций не осталось. Бывает и такое.

Здрасьте, Иван Алексеич, я снова к вам! Ну, в этот раз вы меня разочаровали ещё больше, уж простите. Название вашего рассказа, очень напомнило мне названия любовных романов Франсуазы Саган. Это не замечание, а заметочка, тем более жили и творили вы в разных временах и странах. Давайте дальше. Хочу рассказать про Олю Мещерскую. Уважаемый Иван, где вы таких видели? Уж больно ненатуральная у вас Олечка получилась, право слово, не человек живой, а куколка разукрашенная. Такая уж красивая, легкомысленная, лёгкая... Вы будто навязываете, смотрите, Оля девушка хорошая! Мне так Оля показалась абсолютной дурой. Что стоят записи в её дневнике:

Нынче я стала женщиной!

Сколько гордости и самолюбования в этих строках и с каким превосходством она рассказывала это начальнице! И в то же время:

Я чувствую к нему такое отвращение, что не могу пережить этого!..

Так раз уж было такое отвращение, зачем было с ним женщиной становиться? Эх, Иван, оставили вы мне после этого рассказа совершенно никчёмные вопросы...

"Что такое эта мириады раз воспетая людьми любовь? Может быть, дело-то и не в самой любви. В письмах одного умершего писателя я недавно прочла: «Любовь - это когда хочется того, чего нет и не бывает». Да, да, никогда не бывает. Но все равно. Я вас любила и люблю..."

После этого медитирующего рассказа и параллельной живой личной беседы, которая по странному стечению обстоятельств почему-то тематически совпала с прозой Бунина, я вдруг подумала - а, может, и правда и нет её вовсе, любви этой? И что люди называют любовью? Гормональный всплеск, вызванный временным влечением, или родственную привязанность многолетнего совместного проживания? Так это просто влечение или влюблённость, а во втором случае - привычка? А где же тогда Любовь и в какой момент каждый из любивших в жизни признаётся сам себе - Я Люблю!?

Вот, главная героиня у которой здесь нет имени, но в первом варианте она звалась Еленой, любовью назвала своё отношение к молодому человеку после кратковременной прогулки в лесу, где случился их первый поцелуй, а может и ещё что - то, что я пыталась угадать между строк красивого поэтического бунинского текста, который посвящён более описанию природы и состояния, нежели мыслям и событиям в сюжете. Что на него повлияло, что он так завуалировал факты, я не знаю, но о многих вещах нужно просто догадываться, дорисовывая намёки.

Почему Елена вышла за того, кого боялась, а в последствии начала презирать, почему умерла она, а не её муж, больной чахоткой? Всё это я прочла в пояснениях к первому варианту рассказа. И тогда мне стало понятнее... Зачем писатель так изменил свою задумку, превратив рассказ во времена года : лето, осень - зима, весна? Он хотел уйти от действий к состоянию? Я тоже хотела написать поэтическую рецензию, но запуталась в паутине ощущений и начала анализировать формы и решения автора... И если вы почитаете Бунина, уверена, поймёте, почему...

А впрочем, это всё неважно... Он подарил настроение и желание говорить о любви. Когда она приходит, почему уходит... И как лучше выйти замуж, чтобы брак был крепче - с ней или без неё? А может, для долгой любви нужна ещё и крепкая дружба? Как думаете - беседа была продуктивной? Или на такие вопросы невозможно найти ответы? И не потому что их нет, а потому что их слишком много - и каждый имеет свой идентификационный номер.. Но поговорить-то можно, верно? Бунин же с нами поговорил..

А больше не говорил, а рисовал... И получилось минимум мыслей и максимум литературной акварели. И на холсте темный молчаливый лес с воздухом, наполненным болотным и хвойным ароматом, постепенно сменялся низкорослым лесом горных обрывов, роняющим октябрьскую листву и мокрыми кустами, под которыми уже не виднелись изумрудные светлячки, а вместо стрекотания кузнечиков были слышны глухие голоса двух несчастных, затерявшихся в тумане...

А в заключительной части рассказа - картины "Туман розовел, таял. В мглистой вышине светлело, теплело. В небесах, в дыму облаков обозначилось что-то радостное, нежное... Оно росло, ширилось - и внезапно засияло лазурью..." Всё же, началась весна, появилась надежда на ясность, счастье и любовь... Любовь ответную, хоть и слегка позабытую главным бунинским героем. И может быть, превратился бы он из привычного для прозы автора нерешительного мужчины в двигающегося... Только вот уже было поздно, увы...

"Колокольчик однообразным дорожным напевом говорил о долгом пути, о том, что прошлое отжито, что впереди - новая жизнь. Старая дорожная коляска, старая почтовая тройка, ушастый ямщик-татарин на высоких козлах рядом с увязанными чемоданами, дружный топот копыт, под несмолкающий плач колокольчиков, бесконечная лента шоссе... Долго я оборачивался и глядел на сизые зубцы скал, вырезывающихся на сини пустого неба... А тройка, мод заливающийся звон и топот, катилась и катилась все ниже и ниже, все глубже и глубже, в лесистые живописные пропасти, все дольше и дальше от перевала, вырастающего и уплывающего в небо."

Он был твердо уверен, что имеет полное право на отдых, на удовольствия, путешествие во всех отношениях отличное.

Вот читаешь в самом начале текста и понимаешь, что всю свою жизнь человек работал и работал и когда позволили финансовые возможности, то решил он с семьей поехать путешествовать. Такие планы были, столько хотелось посмотреть. А вот его уверенность была подкреплена двумя фактами. Первый из них, что он сумел заработать много денег и сможет уехать в длительное путешествие. А второй факт

только что приступал к жизни, несмотря на свои пятьдесят восемь лет. До этой поры он не жил, а лишь существовал.

Вот так человек и существует, он не понимает, что нет никакого потом, есть только здесь и сейчас и вот этот синдром отложенной жизни это же бедствие вселенского масштаба. Почему люди считают что вот сейчас они не живут, они много работают, а все будет потом, через многие, многие годы. А никто не задумывается о том, что может то будущее никогда не наступить. Что за иллюзии, где кроется корень всего происходящего, почему надо откладывать красивые вещи на потом. красивое постельное белье и посуду тоже на когда-нибудь, а потом приходит осознание - а зачем это все сейчас нужно, оно устарело или немодно, надо пользоваться тогда, а ведь много лет назад казалось, что впереди вечность.

Фото взято в свободном доступе в сети Интернет

Вот и наш господин так и жил, а когда пришло время, то решил все позволять себе и своей семье, только не долго музыка играла, не насладился он в полном объеме всем запланированным путешествием.

Прочитав Ивана Бунина впадаешь в легкую грусть, так и хочется кричать - люди живите здесь и сейчас!

Любовь в зрелые годы всегда не похожа на чувство в юности. Тут тебе и понимание жизни, угадывание мыслей другого человека, также как и его мотиваций. Нетерпение перехода от слов к делу, дабы быстрее утолить своё дикое одиночество. Поэтому может и не романтично, но правдиво и жизненно. Но...

Ради всего святого, не надо превращать первое свидание в дежурный супружеский секс, когда женщина говорит - Так, я в ванную, а потом в спальню! И по-хозяйски снимает с себя одежду, не стесняясь мужчину, с которым она познакомилась неделю назад и держала его за ручку, пока они ехали в такси. На меня от этого нападает дикая тоска... Но, впрочем, каждому своё...

И Бунин тут совершенно ни при чём. Он описывает жизнь, как она есть, и я знаю, что в ней часто всё так и есть. Поэтому, не хочу пускаться в умиления по поводу соединения двух одиноких сердец, изголодавшихся по любви на чужбине. А просто хочу поделиться гениальными цитатами в этом маленьком рассказе из сборника "Тёмные аллеи". Они словно осадок на дне бокала. А если есть осадок, значит вино было не очень...

Вода портит вино так же, как повозка дорогу и как женщина душу.

Нет ничего более трудного, как распознать хороший арбуз и порядочную женщину.

Кто женится по любви, тот имеет хорошие ночи и скверные дни.

Любовь заставляет танцевать даже ослов.

Но разве у вас нет друзей, знакомых?
– Друзей нет. А знакомства плохая утеха.

Знаете, на свете так мало счастливых встреч...

Да, из году в год, изо дня в день, втайне ждешь только одного – счастливой любовной встречи, живешь, в сущности, только надеждой на эту встречу, и все напрасно...

Терпенье – медицина бедных.

И ещё одна цитата является заголовком моей рецензии, как и сути данного рассказа.

Сейчас весна, начало мая... Неподходящее название рассказа для меня. Он восьмой по счёту в третьей части сборника "Тёмные аллеи". Один рассказ короче другого, и такое чувство, что писатель начал "за здравие", а кончил "за упокой", потому что в этой третьей части одна сплошная безнадега, как сейчас погода за окном.

Обманутые, убитые за неверность женщины, проститутки волею судьбы, содержанки... А в этом рассказе просто несчастная, потерявшая любимого на войне, а может и не любимого, кто его знает... Мытарства по жизни и одиночество в исходе...

Перебирая один за другим рассказы, написанные прекрасно, но с грустным содержанием, я жаждала написать отзыв по Бунину, но... Как часто бывает в жизни - по телевизору или в книгах тебе попадается отражение реальности. Грустно за окном - грустно в книге. И герои мужчины у него в этих рассказах, все как один - чувственные, облизывающиеся на ножки, плечики и губки, но не любящие по-настоящему, а сдувающиеся словно мыльный пузырь, осевший на твёрдую поверхность...

И Бунин ощущается здесь, как человек разочарованный и обрывчато констатирующий чужие судьбы и движения души в мире, полном обыденности и напрочь лишённом одухотворенности и надежды...