В стихах и прозе

Как страшно в субботу ходить на работу, в прилежные игры согбенно играться и знать, на собраньях смиряя зевоту, что в тягость душа нам и радостно рабство. Как страшно, что ложь стала воздухом нашим, которым мы дышим до смертного часа, а правду услышим - руками замашем, что нет у нас Бога, коль имя нам масса. Как страшно смотреть в пустоглазые рожи, на улицах наших как страшно сегодня, как страшно, что, чем за нас платят дороже, тем дни наши суетней и безысходней. Как страшно, что все мы, хоть и подстражно, пьянчуги и воры - и так нам и надо. Как страшно друг с другом встречаться. Как страшно с травою и небом вражды и разлада. Как страшно, поверив, что совесть убита, блаженно вкушать ядовитые брашна и всуе вымаливать чуда у быта, а самое страшное - то, что не страшно.

Не дьявол и не рок, а все мы виноваты, что в семени у нас - когда б хоть гордый! - чад. И перед чванством лжи молчат лауреаты - и физики молчат, и лирики молчат. Чего бояться им - увенчанным и сытым? А вот поди ж, молчат, как суслики в норе... Нам только б жизнь прожить, нам только б скорость выжать, нам только б сон заспать об ангельском крыле - и некому узнать и некому услышать мальчишку, что кричит о голом короле. И Бога пережил - без веры и без таин, без кроны и корней - предавший дар и род, по имени - Иван, по кличке Ванька-Каин, великий - и святой - и праведный народ.

Однако радоваться рано - и пусть орёт иной оракул, что не болеть зажившим ранам, что не вернуться злым оравам, что труп врага уже не знамя, что я рискую быть отсталым, пусть он орёт, - а я-то знаю: не умер Сталин. Как будто дело всё в убитых, в безвестно канувших на Север - а разве веку не в убыток то зло, что он в сердцах посеял? Пока есть бедность и богатство, пока мы лгать не перестанем и не отучимся бояться, - не умер Сталин. Пока во лжи неукротимы сидят холёные, как ханы, антисемитские кретины и государственные хамы, покуда взяточник заносчив и волокитчик беспечален, пока добычи ждет доносчик, - не умер Сталин. И не по старой ли привычке невежды стали наготове - навешать всяческие лычки на свежее и молодое? У славы путь неодинаков Пока на радость сытым стаям подонки травят Пастернаков, - не умер Сталин. А в нас самих, труслив и хищен, не дух ли сталинский таится, когда мы истины не ищем, а только нового боимся? Я на неправду чёртом ринусь, не уступлю в бою со старым, но как тут быть когда внутри нас не умер Сталин? Клянусь на знамени весёлом сражаться праведно и честно, что будет путь мой крут и солон, пока исчадье не исчезло, что не сверну, и не покаюсь, и не скажусь в бою усталым, пока дышу я и покамест не умер Сталин!