- Помилуйте, у вас такой запах в комнате, как в катакомбах в Неаполе.
- Я и сам чувствую, но не могу понять, это из угла... верно, мертвая крыса под полом — страшная вонь... И он снял шинель Матьё, лежавшую на стуле. Оказалось, что запах идет из шинели.
- Что за чума у вас в шинели? — спросил его Фогт.
- Ничего нет.
- Ах, это, верно, я, заметила, краснея, Дульцинея, я ему положила на дорогу фунт лимбургского сыра в карман, un peu trop fait.
- Поздравляю ваших соседей в дилижансе, — кричал Фогт, хохоча, как он один в свете умеет хохотать. Ну, однако, пора. Марш!