Девять лет пролетели стрелой
С той поры, как остался мой дом
За свинцовой, холодной водой,
Зарастающей медленно льдом.
В бесприютной стране чужой
Даже солнечный свет тусклей,
Даже вкус у воды другой -
С каждым годом горчит сильней.
Но живёт ещё образ во мне,
Согревая остывшую грудь -
В доме дальнем свеча на окне
Освещает мой сумрачный путь.
И так сладостно втайне мечтать,
Разбавляя вином свою грусть -
Не устанет очаг меня ждать
И к нему я однажды вернусь.
...За стенами таверны - темно,
Ночь уткнулась в проёмы окон,
Но в крови уже бродит вино,
Погружая в болезненный сон.
И мне грезится в полубреду:
Я судьбу пересилить сумел,
И, забыв ветер странствий, иду
Я домой, как давно и хотел.
Но... под солнцем - моим, родным! -
Тот же холод терзает грудь.
Свет свечи обратился в дым,
И от горечи не вдохнуть.
Всё - чужое... как было там,
За водой - солонее слёз,
И очаг, о котором всегда
Я мечтал - лишь виденье грёз...
Нежеланен я здесь... забыт...
И кривится от всех зеркал
Одинокий, седой старик,
Что напрасно свой дом искал...
...Я проснулся. Глаза сухи,
За печатью безмолвия - стон.
Из кошмаров из всех моих
Это - самый жестокий сон.
Одинок, и ни мёртв, ни жив,
Я едва ли домой вернусь,
Вдруг... пророчески он правдив?
Я смеюсь. Я последний трус...