Мадрапур

Мошкаре, что рождается на рассвете и умирает с заходом солнца не дано постигнуть значение слова "ночь".

"Мадрапур" - бескровная баталия человеческих различий: происхождений, мировоззрений, социальных статусов, представлений о морали, профессиональных привычек, жизненных укладов и прочая, прочая… Индивидуальное фехтование на словесных рапирах, где даже молчание может быть засчитано за очко, и общие сечи с последующим изгнанием баламутящих ил в и без того отравленном колодце. В ход идет все (и ничто не укроется от острого взора рассказчика): слова, жесты, взгляды, позы, запахи, смех, слезы, голосовые модуляции и углы наклона головы, многоступенчатые тактические схемы и небрежно брошенные в спину реплики, отправляющие в нокаут. Непродолжительные союзы и неожиданные альянсы, любовные коллизии и утраты всех мастей, заставляющие срывать последние покровы в вынужденном танце морального стриптиза. Здесь даже самая безобидная овечка, лишь изредка восклицающая "my dear!" и "she’s the limit!", зорко бдит куриным глазом и знает, с какого конца браться за томагавк. И все это разворачивается среди бескрайнего моря облаков на высоте 11000 метров в салоне первого класса, где кресла расположены кругом на манер сеанса групповой психотерапии, где вчерашние грешники возносят молитвы красным лампочкам, а слово "земля" произносится с сакральным придыханием.

Однако голоса пассажиров тем тише, чем явственней ощущается незримое присутствие смерти: за занавеской galley, в хриплом дыхании соседа, в непроглядной тьме за стеклами иллюминаторов и арктическом холоде за дверью с надписью "выход". Ведь "оттого, что вы избегаете думать о смерти, смерть не перестанет думать о вас". При всей своей непохожести, при всех различиях они напоминают рой мошкары, судорожно бьющейся в окно, не зная толком ни зачем, ни что их ждет по ту сторону стекла. Пятнадцать пассажиров и одна стюардесса самолета, летящего чартерным рейсом из Парижа в Мадрапур. Или не в Мадрапур? Или не летящего? Или не самолета? Или?..

Пассажир прибывает в аэропорт, совершенно пустой. Он понимает, что что-то не так, колеблется, но... появляется стюардесса, легкий нажим, и человек шагает в неизвестность, а его багаж остается в лифте. Вы бы пошли? Нет? А если чуть нажать? Странный самолет, заполнен только один отсек. Сиденья в нем расположены не как обычно, а по кругу, и пассажиры вынуждены смотреть друг на друга. Раз встречаются взгляды, неизбежно и возникновение каких-то отношений. И да, тут же проявляются симпатии и антипатии, завязываются споры, флирт, понемногу раскрываются характеры. Вся эта необычность не очень задевает участников полета. Только при появлении террористов проявляются какие-то эмоции. Людей не очень встревожило отсутствие экипажа на борту, но вот отобранные драгоценности... Оказывается, все эти побрякушки, исчезнув, как бы забирают с собой часть личности. Получается, что сами по себе мы не так уж много значим? Ведь очень важной оказалась человеческая обертка, в которую каждый завернулся в зависимости от вкуса и наличия средств. Совершенно потрясающе выглядит эпизод, в котором заложники сами выбирают первую жертву террористов. Не под дулом пистолета, добровольно. А решившись на добровольную жеребьевку, вынуждены снова и снова показывать свою изнанку. И даже террорист смотрит на них с презрением. Впрочем, террорист ли? В любом случае, он заставил каждого показать, кто он есть на самом деле. Уже зная, что самолет летит без экипажа, что пункт приземления не факт, что существует, что все очень неправильно, люди делают вид, что все в порядке и бурно возмущаются при сообщении, что их багаж остался на земле. До самого конца почти все предпочитают не замечать ничего, что может их расстроить, и делают вид, что посадка в Мадрапуре просто почему-то немного откладывается. Хотя в глубине души каждый все понимает, наверное. Но даже это не заставляет людей стать более человечными. Непонятно, по какому принципу отбирались пассажиры на этот самолет. Возможно, это был случайный выбор. Но в группе оказались очень разные люди, и каждый из них, вероятно, похож на какого-то нашего знакомого. Странная книга. Наверное, все мы летим в таком самолете.

Полёт. Сначала… пуст аэропорт, Как и извилины героя. Уснуло всё. И чемодан летит Почти что в бездну. Готовы так? Улыбки ради - Деньги, паспорт, Всё в чужие руки сдать Стать пленником, В полголоса роптать…

С оценкой трудно и занижать сильно не хочется, т.к. не скрою, интерес имелся, жаль, угас он, сдох, пред тем сожрав зародыш… как подошла к финалу. Мысль улетала, было и в начале, когда пустое… и обильно, чересчур.

Короче, справка, Мадрапур – государство на севере Индии, граничащее с Китаем. Туда и был полёт героя (Серджиуса) и еще 15 человек, включая бортпроводницу. От лица Серджиуса и ведётся рассказ (он так и заявил – пишу, пока происходит; даже мысли за других думал, ага). С одной стороны, Серджиуса занимала его внезапно вспыхнувшая любовь к бортпроводнице, с другой, он успевал вести наблюдение за каждым пассажиром и ладно бы он просто наблюдал (пока едешь в транспорте, с каждым бывает), но еще, Серджиус думал: А) кто и что думает; Б) почему он делает то или это. И выдавал он весь этот сор, за последнюю инстанцию и вашу покорную слугу, корёжило… но и этого автору было мало, повторялся, чертяка. К концу, в итоге, мой сон был глубок, и приходилось заставлять себя, возвращаться.

Пассажиры рейса, все как один с приветом, и все как один, мимо, не вызывали во мне ни злости, ни раздражения, ни умиления. Говорить о них не хочется от слова совсем, а по сюжету, слишком мал костяк, на котором он стоит… спойлер выйдет. Скажу лишь, автор, классику писал, старался, в каждом предложении, видно… чтоб дебаты после, за жизнь и за смерть. И ещё добавлю… Мы все умрём, сгниём и превратимся в прах. Жизнь не на то дана, чтоб с пеною у рта… о смерти.

Живите и любите, господа!)

P.S.: прослушала в исполнении Ирины Ерисановой.