Цитаты из книги Мы

Живу отдельно от всех, один, огороженный мягкой, заглушающей звуки, стеной, и за этой стеной - мой мир.

Государство запрещало убить насмерть одного и не запрещало убивать миллионы наполовину.

Они могли творить, только доведя себя до припадков "вдохновения"-неизвестной формы эпилепсии.

Пауза – и как странно: от паузы, от пустоты, от ничего – так несется сердце.

...потому что белое не может быть одновременно чёрным, долг и преступление - не могут совпадать. Или нет в жизни ни чёрного, ни белого, и цвет зависит только от основной логической посылки.

Без вас у меня не будет ни одного дня, ни одного утра, ни одной весны.

Копья ресниц отодвигаются, пропускают меня внутрь - и... Как рассказать то, что со мною делает этот древний, нелепый, чудесный обряд, когда её губы касаются моих? Какой формулой выразить этот, всё, кроме неё, в душе выметающий вихрь?

Тяжёлая, скрипучая, непрозрачная дверь закрылась, и тотчас же с болью раскрылось сердце широко - ещё шире: - настежь. Её губы - мои, я пил, пил, отрывался, молча глядел в распахнутые мне глаза - и опять...

Он насупился, тёр затылок - этот свой чемоданчик с посторонним, непонятным мне багажом. Пауза. Вот нашёл в чемоданчике что-то, вытащил, развёртывает, развернул - залакировались смехом глаза, вскочил...

Прежний: губы шлёпают, брызжут, слова хлещут фонтаном. - Понимаете ("п" - фонтан)...

Рёбра - железные прутья, тесно... Когда она говорит - лицо у ней как быстрое, сверкающее колесо: не разглядеть отдельных спиц.

капнула в меня чернильной этакой улыбочкой

При расставании я два... нет, буду точен, три раза поцеловал чудесные, синие, не испорченные ни одним облачком, глаза.

я мечтал формулами.

Сны - это серьезная психическая болезнь.

Что же, значит, эта нелепая «душа» — так же реальна, как моя юнифа, как мои сапоги — хотя я их и не вижу сейчас (они за зеркальной дверью шкафа)? И если сапоги не болезнь — почему же «душа» болезнь?

-Ну, как вам это нравится, а? Что за бред! И это "бред" - у нее такое убежденное, негнущееся, что я спросил себя: "Не бред ли в самом деле все это, что творится со мною и вокруг меня за последнее время?".

Это не ваша вина - вы больны. Имя этой болезни:

фантазия. Это - червь, который выгрызает черные морщины на лбу. Это - лихорадка, которая гонит вас бежать все дальше...

На меня эта женщина дейсвовала так же неприятно, как случайно затесавшийся в уравнение неразложимый иррациональный член.

На меня эта женщина дейсвовала так же неприятно, как случайно затесавшийся в уравнение неразложимый иррациональный член.

Хотелось зачеркнуть все это – потому что это выходит из пределов конспекта. Но потом решил: не зачеркну. Пусть мои записи, как тончайший сейсмограф, дадут кривую даже самых незначительных мозговых колебаний: ведь иногда именно такие колебания служат предвестником —