"Вы не в силах изменить прошлое, но прошлое то и дело возвращается, чтобы изменить вас: ваше настоящее и будущее."

Не пытайтесь во время прочтения что-то понять и осознать, не пытайтесь вникнуть в текст. Для меня эта книга оказалась полнейший бредом в хорошем смысле этого слова. Просто расслабьтесь и получайте удовольствие!!!

Начитавшись плохих рецензий, я с большим скептицизмом подошла к чтению данной книги. И... неожиданно меня увлеклась уже страницы с 10. Я настолько этого не ожидала, что последующие 300/410 страниц промчалась передо мной с большой скоростью. "Это реально интересно" - думала я!

Главный герой - Винсент Эгрих неожиданно узнаёт, что он умер, но его оживили. И он продолжает свою жизнь дальше как ни в чём ни бывало. Также встречается с женщинами, гуляет с детьми и живёт полной жизнью. Но после того, как он осознаёт, что он вернулся в мир живых после того, как умер, с ним начинают происходит очень непонятные вещи. Причём непонятные не только Эгриху, но и читателю тоже.

Помимо всех человеческих составляющих у Винсента есть любовь. Да, хоть он и бабник, но любит он одну единственную. Которая ждёт от него особенного ребёнка - сына, который может победить Хаос и сделать мир во всем мире.

В общем изначально все было интересно и меня волновало, чем закончится вся эта история. Но в определённый момент автор ушёл в некие философские размышления, типа "Что есть Бог", "Как выглядит жизнь после смерти", "Какие ступени человек проходит после смерти", "Какое место занимает" и тому подобное. Безусловно, фантазия у автора работает весьма не плохо. Но мне была непонятна эта теория и я даже на немного не смогла в неё поверить.

Последние 100 страниц во мне что-то перемену логотип и мне расходились читать эту книгу. Я даже подумывала отложить её. Но всего 100 страниц. И я с большим трудом их осилила.

Не могу сказать, что книга мне не понравилась. Это реально какой-то бред сумасшедшего, но забавный бред. Есть и интересные идеи. И есть любовь. Всепоглощающая, не земная любовь, за которой и в огонь, и в воду, и за жизнь, и на смерть! Но иногда все же бред становился слишком явным и хотелось делать "рукалицо".

Такое чтиво советовать точно не буду, потому что эта книга сильно на любителя. Я осталась довольна и даже почитаю другие книги автора, в том числе продолжение данной книги- Стеклянный суп.

У этой книги Джонатана Кэрролла четыре недостатка: обложка, обложка, обложка и перевод. Остальное - тоже не сплошные достоинства, но Кэрроллу многое прощают - если любят, конечно. Он - самый настоящий ребенок, еще в "Стране смеха" открывший для себя возможности текста как забавной игрушки и по сей день не наигравшийся. Кому-то он кажется несерьезным, а для кого-то становится одним из краеугольных камней персонального мироздания.

В "Белых яблоках" всего много. Даже чересчур.
От шоколадных тортов до устройства Вселенной. От всепобеждающей (а как же) любви до столь нежно любимой Кэрроллом идеи Бога-художника, Бога-игрока-в-бисер. Вместо бисера в данном случае - кусочки Смальты, а все это вместе называется Мозаикой.

Дальше были бы спойлеры, но я лучше расскажу, с чего все это начинается. Представьте: встретили вы коллегу по работе, ведете ничего не значащую беседу. А потом звонит телефон и вам сообщают, что этот ваш коллега только что умер. Чем дальше в лес, тем дольше вылезать: вы, оказывается, тоже умерли. Спокойно: потом вы воскресли. Ничего не помните? Какая жалость. Срочно вспоминать. Иначе - всеразрушающий Хаос доберется и до вас, и до вашего будущего ребенка, которому суждено в будущем объяснить Хаосу, кто во Вселенной хозяин... Нет, это не фэнтези, это такой у нас, детка, магический реализм. Эпических битв бобра с ослом не будет - зато придется изрядно помотаться в пространстве и во времени в поисках себя (а чего же еще?) и открыть спасительную силу воспоминаний.

В единое целое эта кэрролловская Мозаика складывается, тем не менее, с трудом. Нет, это не Рио-де-Жанейро, то есть не "Страна смеха", нет здесь того задора и обаяния, но это забавно.

Минус обложка, конечно.

NB. Один из адресатов авторского посвящения - Нил Гейман.