Фальшивка

Для меня роман получился прсото невероятно скучным и вязким - действия там практически нет, если не считаь боевых действий. Основной объем текста занимают аллюзии и самокопания главного героя, который делает одно, думает о другом, все время он то недоволен собой, то своими действиями... При этом он продолжает действовать вопреки своим внутренним убеждениям, но лишь только внутри себя все ему кажется фальшивым, вся его жизнь фальшива, и его жена и его коллеги - все! И только война в Ливане кажется ему настоящей, любовь чвою он удержать не может... Мне мотания этого героя просто квази-непонятны. Результат - книгу домучила и закончилась она также непонятно как и началась... Возможно, у меня с немцами такой разный менталитет, что просто не могу понять, почему этот роман был таким бестселлером...

В классе уютном, просторном
Утром стоит тишина.
Заняты школьники делом –
Пишут по белому черным,
Пишут по черному белым,
Перьями пишут и мелом:
"Нам не нужна Война!" (с)

Наверное, это совсем не мой роман. В моем сознании он пронесся кометой, слишком быстро, чтобы я успела его узнать, и слишком ярко, чтобы я успела его разглядеть. По мере чтения во мне царил хаос, словно я прокладывала себе путь в Броуновском движении, не понимая, куда двигаюсь я сама, не видя цели в конце пути, просто идя на ощупь за нитью сюжета.

Я так не люблю. Вернее, я не так люблю. Я люблю, когда строки обволакивают меня и уносят в мир, всегда разный, но всегда цельный и понятный. Я понимаю, что я не могу требовать цельности и ясности от картины войны, потому что это иное бытие, когда-то бывшее целостным, но потом воссозданное на осколках, когда общая, тугая пружина мира заедает и только слышно "пынь-пынь", когда она иногда выстреливает судьбами людей в неведомое. И все эти картины- трупы на песке, слепое, паническое ожидание в подвале, когда нож так легко кромсает живую плоть- это осколки некогда бывшего мира, остатки картин- острые и болезненные.

В таком мире, как понять, что настоящее, а что фальшивка? Фальшивка ли твоя упорядоченная, тихая, спокойная жизнь в довольстве на другом конце планеты, когда здесь рвутся бомбы, сыпется дождь пуль и гибнут люди? Или фальшивка эта искаженная, порванная войной и отчаянием реальность, потому что так не должно быть? Не должен человек убивать человека, не должны люди фотографировать трупы и продавать в газеты материал за большие деньги, не должны дети оставаться сиротами на развалинах разрушенных домов, покрываясь коростой и теряя надежду. Все это фальшиво, нереально, страшно, больно...разбудите меня и скажите, что это просто такой ночной кошмар, что так не бывает? Так что же фальшиво- сидеть в уютном доме, с семьей под боком, как три обезьянки "я тебя не слышу-я тебя не вижу-я с тобой не говорю", или бегать под градом пуль, цепляясь за жизнь, выхватывая хлеб из голодных ртов, сидеть в подвале в ожидании последнего выстрела и продавать материал об этом в газету?

Я не знаю, что фальшиво. Да и как можно сравнивать мир с осколком? Острый осколок перережет тебе горло, и за секунду ты поймешь столько, сколько не понимал за годы обволакивающей целостности. Расслабленное состояние никогда не поймет предельное, потому что параллели никогда не пересекаются. Я просто знаю, что нам не нужна война. Никому не нужна война. Это противоестественно и дико- рубить целостность на фальшивое и еще более фальшивое.